Carlos Vilarinho

A crise de seis mortes

(Carlos Vilarinho)

PARTE II

Nocauteado pela demissão, assustado com o espectro, andei ao acaso, errante pelo centro da cidade, aqui e ali, tudo sombrio, o tempo nublado e o vento continuava forte. Terminei num bar da feirinha, o cheiro forte de gordura e as moscas refletiam meu estado. Pedi um rabo de galo e entornei a metade. Ao lado, um senhor grisalho me olhava, almejando meu copo.

- Quando se está no inferno o dia passa lentamente. Disse-me alquebrado pelo álcool.

- Por quê? O que fez para pensar assim? Todos estamos ou passamos por um inferno individual ou coletivo. Não sei porquê, mas acabei dando atenção àquele estranho. Os religiosos dizem que nada é por acaso e que nunca estamos sozinhos. Na verdade, não me sentia amparado por uma força benigna, sentia sim algo ao meu redor, uma presença perversa espreitando um momento, um momento ruim, infeliz, trágico.

- Minha mulher estava na cama com o pedreiro que trabalhava na casa do meu vizinho, enquanto os gêmeos brincavam na cozinha perto do fogão, não sei o que aconteceu, mas a água que fervia caiu no menino, isso traumatizou a irmã que emudeceu e não fala nada até hoje, os dois sem vergonha estavam tão entretidos no sexo que não viram nem ouviram nada, quando cheguei encontrei o menino morto, a irmã paralisada e o casal dormindo, meu grito foi de terror.

- Meu Deus!! Que tragédia horrorosa, que traição estúpida, meu Deus, meu Deus!!! Ela que deve estar passando pelo maior inferno que é a dor na consciência, o que ela fez?

- Chorou, esperneou, arrependeu-se, mas gente safada não tem jeito, fugiu com o pedreiro.

- Às vezes é preciso ir ao inferno ou estar no inferno para não se decepcionar tão fácil. Porém, é necessário ir e vir, deixando lá os fantasmas...Para não acabar se transformando no inferno de si mesmo, o que deve ser muito complicado.

Naquele instante, admirei-me por falar aquilo para o desconhecido, minha situação talvez fosse menos grave, mas não tinha forças para resignar-me, estava como Dante, estagiando no inferno da minha própria comédia e o que é pior, sem o ciceroneamento de Virgílio.

- Os habitantes do inferno como eu, precisam de coragem, o que é difícil para mim, todos os dias venho aqui e tomo entre doze a treze tragos, só assim a coragem de entrar em casa chega, todos os dias tenho que ir àquela cozinha, dormir naquela cama e cuidar da minha filha que chora o tempo todo.

- Quantos tragos já tomou hoje?

- Hoje já me falta dinheiro, não trabalho direito há três semanas, desde o dia da tragédia, não consigo me desamarrar desse ermo, sou representante, bom profissional, mas não estou conseguindo, não estou conseguindo.

Paguei-lhe alguns tragos e deixei que continuasse a falar, sem saber ele me confortava, já me sentia melhor do que quando cheguei ali. Mesmo assim, flashes de Lisa surgiam algumas vezes, mas já começava a me acostumar e acreditar que logo superaria essa sombra. O estado de choque do indivíduo era tão latente e indissociável dele mesmo que não reparara a minha saída, deixei-o falando sozinho.

PARTE III

O porre é uma ilusão, uma coragem falsa e passageira. A dor da ressaca é a dor da volta ao plano real e a decepção de sentir-se um farrapo humano. Nada mudara em quatro dias, continuava a ouvir os ecos e desempregado. Em um desses dias cheguei a pensar diferente, ou melhor, pensar mais profundamente sobre o que estava acontecendo comigo. Minha condição de docente despertava meu psicológico e quase cheguei a conclusão de que também morreria subitamente. Foi ridículo. Passei a andar mais cautelosamente, sem sair de casa, tomei cuidado com os fios descobertos, tratei logo de isolá-los, examinei as telhas e enxugava sempre o piso para não escorregar e bater a cabeça. Meus dois filhos estavam perplexos comigo e somando-se a isso a precoce perda da mãe por pouco os enlouqueço.

No final de semana veio à minha casa um velho amigo, o Bartolomeu. Conhecíamos desde os estudos secundários. Boa pessoa, sempre presente na minha vida e eu, evidentemente, sempre retribuindo o nobre sentimento da amizade. Ele percebendo que eu estava com minha auto - estima reduzida tentou reanimar-me, falou sobre arte, História Medieval e política. Era o que conversávamos sempre, sempre sobravam palavras, idéias e conjecturas, mas eu estava preso.

- Rodolfo, a morte é mais dolorosa para quem fica, infelizmente. Mas a pessoa sábia, de conhecimento, como você, tudo bem, sente, mas não fica assim...

- Bartolomeu, eu estou ouvindo a Lisa a toda hora, é pirante, fica difícil quem está de fora acreditar, mas é verdade, não estou louco não, meu irmão, sinto coisas estranhas, diferentes, é como se o meu corpo estivesse sendo invadido e sendo sacudido por alguém dentro de mim...

- Calma, calma é stress, conseqüência das coisas que ocorreram com você, a morte de Lisa, a demissão, a vida que a gente leva, o preço das coisas, injustiças sociais, isso tudo mexe, ainda mais você, eu a nossa profissão...

- Não, foi covardia, foi covardia, foi covardia, eu sou um fraco, tinha que salva-la...

- Você não sabe nadar, se tentasse salvá-la, seus filhos estariam órfãos de pai e mãe, quem cuidaria deles? Pare de se lamentar, esqueça isso, volte a vida, veja, deixou interferir no seu trabalho que chegou a perdê-lo, coloque os pés no chão e vai a luta, faz essa barba, se desentoca daqui. Logo, logo aparece outra escola e vida nova amigão.

Ver a mulher que se ama morrer afogada não é tarefa fácil. Convalescer-se disso é um exercício cruel. Mas a injeção de ânimo do Bartolomeu consumiu-me o suficiente, mesmo assim sentia batidas do eco dentro de mim.

PARTE IV

Meus filhos recuperaram-se. Aos poucos é verdade. Continuaram crianças normais. Retornaram aos estudos, às brincadeiras costumeiras e novas amizades foram aparecendo. O mais velho, com onze anos, revelava empatia pela matemática e maior ainda pela bola, estudava duas ou três horas, não mais que isso, em seguida corria os quatro cantos do futebol, o mundo da bola. O outro ainda vivia os ares infantis, tinha quase nove, não escutei mais aquela história do nada, porém, de vez em quando, passando pelo quarto deles, ouvia um monólogo. Algumas vezes, eu entrava no quarto, quando me via, calava-se e me olhava firme como se estivesse escondendo algo ou esperando talvez um cumprimento, um aceno, um beijo. Eu mudo.

Num fim de tarde, no meio da semana, estavam os dois em companhia de um outro, com a mesma faixa etária do meu mais novo. Apresentaram-me o Nestor, era mirradinho também, tinha os olhos bem abertos, espertos. Queria saber todos os porquês, os que eu sabia, dizia, os outros eu desconversava habilmente sem levantar suspeitas de que eu ignorava. Ao tomarmos a sopa ele começou:

- Seu Rodolfo, tem uma mulher com as mãos no seu ombro.

- Hein!

- É pai, é a mamãe. Ela está sorrindo para mim.

- QUE É ISSO MENINO? DEIXE DE BESTEIRA, VOCÊ NÃO SABE O QUE ACONTECEU COM SUA MÃE? (gritando, tremendo, inflamado)

- Ela disse prá gente não ligar prá o que o senhor diz, seu Rodolfo.

- É, ela está com aquele vestido que você mais gosta, pai, aquele de florzinha de primavera.

Meus filhos eram para mim a única fortuna, a única valia que tinha e que me importava, mesmo com Lisa viva, pensava e sentia isso dessa forma, ela também sentia dessa maneira, criávamos eles com liberdade, respeito e responsabilidade, imbuindo-os de tarefas, mostrando-lhes sempre o caminho que achávamos certo. Nunca levantei a voz, nem ameaça de violência com relação a eles. A universidade me colocou em contato com os grandes pedagogos e psicólogos, grandes teóricos da Educação, Piaget, Paulo Freire, Vygotisk, tinha estudado e sabia que o diálogo sempre era o melhor caminho para o relacionamento com as crianças, não era, portanto um leigo, sem estudo, ignorante, mas a minha reação em torno da conversa das crianças foi indescritível, desprezível e inacreditável, agi como um bárbaro ou um soldado romano. Bati a mesa, os pratos voaram, a sopa quente caiu sobre eles, berrei, esganei, tremia de ódio, raiva e medo daquela perseguição interminável. Urrava como um louco, rasguei minha camisa e virei a mesa literalmente. Tal reação foi aquela que os vizinhos adentraram minha casa e puseram-me no chuveiro, chorava com uma dor no peito tão aguda como um enfarto. Fui sedado e colocado no quarto, acordei no dia seguinte ressaquiado moralmente. Soube que as crianças estavam com minha sogra e achei melhor que ficassem por lá algum tempo. Ainda trêmulo, tomei banho e voltei a dormir sem saber o que estava por vir.

FINAL

A situação piorou por completo, durante a crise que tive, o acesso de loucura foi tão grande e incontornável que me cegou. Durante o vexame agarrei o Nestor, sacudi o garoto, empurrei-o, fiz um mal terrível. Acontece que a criança sofria de uma doença rara do coração, não podia ter fortes emoções que poderiam levá-lo à morte. Foi o que justamente aconteceu.

Acordei com batidas fortes na porta, era a polícia com os pais do menino falecido. Até então não sabia de nada, levantei estonteado, grogue, embebido pelo sono. Fui levado à delegacia e indiciado em homicídio doloso, tentei argumentar que estava fora da minha sã consciência, mas não houve controvérsia, não poderia haver, o delegado me mostrou as fotos da criança com hematomas, ferimentos graves na cabeça, o laudo médico e o atestado de óbito que constava asfixia. O mundo caiu sobre mim. Em seguida soube que meus filhos estavam traumatizados, o mais novo em pior situação, perdera a voz estava internado em estado grave. Nada era ao meu favor e não havia ninguém que acreditasse na minha história, no eco, no maldito eco.

- Você já está bem crescidinho para brincar de fantasmas, rapaz! Disse-me o delegado com desprezo.
Colocaram-me atrás das grades, numa cela suja, não havia outra para mim, todas lotadas, reclamei minha condição de nível superior.

- Por enquanto, você é igual aos outros, vamos investigar outros casos de estrangulamento de crianças, pode ter sido você, até que estava demorando de dar as caras outra vez, por hora troque idéias com o seu colega homicida aí.

Qual não foi minha surpresa ao ver quem era. Era ele, aquele que não queria sair do inferno, esperou e vingou-se da mulher e do amante pedreiro queimando-os vivos. No dia seguinte, tive a infeliz certeza que minha vida afunilava-se para surpresas desagradáveis, ao acordar deparei-me com ele pendurado na janela gradeada, o pescoço caído para o lado e envolto em roupas amarradas umas nas outras. Enforcara-se.

Em menos de um mês minha vida entrou num caldeirão fervente, me envolvi diretamente com seis mortes na verdade. Lisa afogara-se quinze dias antes dos ecos e da aparição dela para as crianças, em seguida, o Joaquim, esse era o nome dele, fiquei sabendo após o enforcamento suicida, através dos comentários feitos pelos homens da perícia, Joaquim contou-me sobre os seus gêmeos e a morte horrorosa de um deles, que entrou na minha vida sem que eu percebesse. Logo depois, a minha explosão estressada, urrando como um louco, e a morte de outra criança pelas minhas mãos, um fato estúpido e absurdo que entrou na correria da minha vida e agora, o Joaquim matou a esposa e o pedreiro que o traíram para depois ele mesmo embarcar na canoa da morte. Não sei o que dizer. Provavelmente termine os meus dias aqui, trancafiado e me sentindo um zumbi, morto-vivo, mergulhado na fleuma do dia-dia presidiário.