foram-se os anéis.
minha mãe que andava doente
atravessa a casa
com a chávena e a colher
a tilintarem
para me levar ao quarto
leite pela manhã.

esses anos foram duros,
muito duros.

um dia encontrei minha mãe
num café
diante de uma chávena
de leite e torradas.

foi a única vez
que a vi interessar-se por si
nesses anos.

(Poemas do livro "Escrever foi um engano")

(Carlos Saraiva Pinto)