chegou o outono.
recolho a chuva em copos
espalhados no quintal.

a rotina dos encontros banaliza a oratória.
a mulher que é jovem
raras vezes se interroga
sobre o sublime.

dizem-me que até os velhos cinemas morreram.

alguns anarquistas
reunidos diante de um lago
tornam-se à luz do dia
referência da imprensa decadente.

os anos de chumbo vão longe.
e nenhuma geração
já merece que toni negri
deixe a escola
para regressar às prisões romanas.
apenas os amigos.

guardo três livros de filosofia
na pasta
e meto-me ao caminho.

(Poemas do livro "Escrever foi um engano")

(Carlos Saraiva Pinto)