dois dias antes de morrer
lavrou o campo
com o velho arado.

o meu pai via do escritório
passar os funerais
a caminho do cemitério da cidade.

havia nessas figuras austeras
algo de semelhante
a um outono de alma,
negro e cruel.

passados anos,
eu pensava como aquele pintor
diante dos caixões de pinho
levados aos ombros:

é assim que o meu pai me quer.

(Poemas do livro "Escrever foi um engano")

(Carlos Saraiva Pinto)