DO CHEIRO

A sensibilidade que explode os poros exala um perfume de calma infância
                                                                                           alma infância passadista
Louca como a mão certa
Larga como a mãe gorda que pouco faz do mundo,
Mesmo quando ainda carrega...
A magoa do tempo é pouco,
Um pouco que se sucede dentro de uma força tão bruta e lilás, que só faz parar o mundo pra gritar
Aos vagabundos que nascem como trevo de três folhas...
Não secam no caderno...
Se reproduzem numa eternidade qualquer escalando as paredes da casa com suas almas passageiras, aguardam o momento de se adentrarem no pipoco...
                                                                                           Infância tem cheiro de lápis de cor...

(Iara Assessú)