por uma aléia de olmos
passeia, cansado,
esse senhor grisalho
um coração
aberto a fogo

ele mede, nas árvores,
a distância da vida,
do que pensou poder,
um dia, vivenciar
nuns olhos repentinos
que lhe secaram o sono

escolhe um tronco
e deposita, nele, por instantes,
toda quietude
também os anelos
mais tolos e simples

as folhas agitam o passar do tempo
tingidas por algo que se parte
no crepúsculo dos galhos mais altos

onde descansam
pássaros brancos de Yeats

(Miriam Conforto)