Para meu "amigo" Everaldo
- uma experiência humilhante
A vida é feita de feio e bonito. Bom e ruim. Emoções e
sentimentos. Alguns preferiríamos não ter, mas os temos. Parafraseando
o poeta com leve deslocamento. Mas se os temos, como sabê-lo?
O amor é bom. O melhor de todos em suas inúmeras faces: fraterno,
filial, entre amigos, parceiros, camaradas. Até o amor que desenvolvemos
pela vizinha de apartamento se torna agradável. Uma troca, um sorriso,
uma receita. É o quanto basta.
Pelos amigos, ah... Delícia de se lambuzar. Gosto de mel, ombro, apupos
muitas vezes, todos intencionando nosso melhor estado. Amigo é coisa
para se guardar do lado esquerdo do peito. Que verso perfeito e lindo fez o
Milton, não é à toa que se chama Nascimento. É o
insuperável feito de descrever com perfeição os sentimentos.
Sentimento e nascimento, boa rima.
E os irmãos... Insubstituíveis, tanto os de carne como os de coração.
Não existe diferença alguma, todos iguais mesmo que tenham os
olhos puxados, pele negra, cabelos lisos ou crespos.
Filhos, estes nem precisa falar, quem os tem já sabe que são inenarráveis,
difíceis muitas vezes, mas imperdíveis. Qualquer gesto de carinho
basta para nos fazer voar. Qualquer amuo nos põe alertas.
Seria repetitivo demais falar sobre as delícias de qualquer amor.
Os do enamoramento, aquele estado mais gracioso e completo do que a paixão.
É o companheiro, o amante, o cara ali do lado para toda obra. A de dor
ou de alegria.
Tem o medo que arrepia. A tristeza que nubla tudo, deixando-nos de olhos foscos
e sem horizonte. Um fechar-se, a tristeza. Não é boa companheira,
mas é presente, algo que nem sequer lateja. Fica ali, parada, observando.
A alegria é como parque de diversões em domingo de sol. Pura,
criança, leve como pluma. Recorrível sempre que podemos vadiar
com ela.
Nossa! Sentimentos são demais! E tantos!
Agora tem um que é escuro. Noite sem luar, sombra de morte. Pior do que
perda, do que susto. Pior às vezes do que ir um amigo embora para o nunca
mais. É a traição.
Ela é feita sob os panos, uma cobra soturna, pronta para o bote. Sempre
nos pega desprevenidos. Estamos ali, em pura festa, olhos claros de confiança
por que ela é assassina da confiança. De repente... Para tim bum!
Cai-se do cavalo. É a traição dando passa pé. É
fria, não tem coração. É construída de esgares
vazios, de sorrisos falsos, de palavras ocas em sua estrutura. É derrocada,
revolução ao contrário por que não tem outro objetivo
a não ser destruir. Às vezes faz bem seu trabalho e nunca mais
reencontramos a confiança, morta à facadas para sempre.
Espera-se tudo neste mundo imundo, menos a traição. Entregamos
o peito, a vida, o coração e ela engole tudo. É antropofágica.
Alimenta-se de nossa carne já então desfeita. Não importa
de que lado venha, destrói sempre.
É áspera, ardida, cruel.
A crueldade é um das piores estações do ser humano por
que é calculada, construída passo a passo até desabar em
traição. Somos brinquedos úteis em suas mãos por
que ela pensa apenas em si mesma, nos benefícios que usufruirá.
O outro que se dane, dando para mim, está tudo ótimo. É
isso que a traição sussurra. Não tem vergonha nem respeito.
Abrimos a porta da casa e as nossas. Ela entra sorrateira, fingindo achar tudo
um encanto, senta-se no sofá, elogia nossas coisas, nossos gestos. Aliás,
quanto mais puro o gesto, mais ela se locupleta, sabe que maior será
o tombo.
Gosta de tombos, a bandida.
Venha de quem vier, até de um desconhecido que passa correndo para sentar
no único lugar no ônibus enquanto a ele nos dirigimos. Julga-se
esperta a infeliz.
Tenho pena dos traidores, seguem a lei de Gerson: é preciso tirar vantagem
de tudo. Até das pessoas, se são boas ou más, que importa?
Importa que possamos usá-las.
Que belo propósito cretino tem a traição.
Fico pensando se já usei oportunidades. Devo ter usado, o ser humano
é oblíquo demais para nunca ter andado por estes pagos gelados.
Devem ter sido poucas vezes, sempre fugi dela, preferi a verdade que às
vezes dói, mas não trai, não esfaqueia pelas costas. Não
entrega Cristo à crucificação. Exemplo máximo da
traição planejada. Fria, inconsequente.
Ela não mede danos, nem chagas. É hiena, come até o podre.
A carniça. Ou será a própria carniça? Pelo menos
fedem do mesmo jeito.
E tu, já traíste alguém? Já sentiste remorso depois?
E sentir remorso sanou alguma coisa? Acho que não. O pus da traição
não seca fácil. Lateja e traz infecção que contamina
todos os nossos outros sentimentos.
O remorso é retorno barato para quem trai.
É como dizem: quem bate esquece, quem apanha não esquecerá
jamais. Vale para a malvada da traição.
Melhor não trair, não há remédio posterior.
Mal feito, mal pago.